entreato


embaralharam-se-me as linhas da poesia

os caminhos onde leve trafegava
dizem-se ora labirintos
trilhas cheias de espinhos
enlameadas
e o simples trocar de uma passada
faz-se inutilmente vão

a me espiar os pés feridos e as mãos
vazias o vento ri

enquanto eu sigo a caminhar quase-invisível
emudecida
em meio e ao largo - na indiferente
(e normalíssima) multidão



Márcia Maia


A edição 20 das escritoras suicidas está no ar.
E eu também estou lá. Confiram.


MM, 08:47#

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